о трудностях перевода

тем, кто не понаслышке знаком с творчеством исландской группы Sigur Rós, наверняка известна проблема с "подпеванием"
Остальных тоже приглашаю порадоваться находчивости неизвестного почитателя:



кстати, настоящий клип к песне тоже достоин просмотра, если еще не видели.

тут

---

о писанине

Наверное совсем скоро мир увидит поколения людей, которые будут со смесью уважения, изумления и брезгливости смотреть на авторучку. Которые, приученные с детства к компьютеру, будут стараться копировать буквы с монитора на бумагу и выводить, старатьельно и бессвязно "Смотри, я пишу тебе ОТ РУКИ! Прикол?"
Я же, например, все никак не переведусь в лоно клинически белого Ворда, вероятно действует некое рефлективное осознание на уровне мышц - я могу писать часами не отрывая ручку от бумаги. Когда же я должна печатать, то постоянно отрываюсь, перепроверяю, исправляю, мучаю и корежу. Если я взяла в руку ручку (смотрите, какая красота, даже с точки зрения языка), то ее чернила становятся моей кровью, ее формы сливаются с моей рукой, я даже слышу как мнется бумага, я чувствую, что именно пишу. А эти бесплотные знаки на эфемерном листе Ворда? Я могу выделить все, нажать Delete - и прости-прощай. Я не могу воспринимать это всерьез. Я не могу расслабиться, глядя на этот идеальный с идентичными зазубринками, текст.
Поэтому иногда я пытаюсь обмануть себя - пишу "черновик" от руки, а затем переставляю все с ног на голову в Ворде. Тем-то он и хорош, что можно менять целые абзацы местами, не нарушая первозданной красоты текста. Но тем-то он и коварен, потому что теряется какая-то часть естественности, все более сложные и идеальные конструкции становятся на место первоначальных, наверное все же неотесанных идей, и вроде это прогресс. Однако в итоге я уже не понимаю, действительно ли это я написала очередной текст или это я - вчерашняя, плзавчерашняя, и я недельного срока давности (давно сгнившая под тленом более новых воспоминаний), то есть мы вместе, сообща, сбили этот массив слов? И я уже даже не помню, что именно я хотела сказать, это было так давно и неправда, потому последние "я" слепо следуют предыдущим разметками, оставленным предшественниками, не помня ни зачем ни почему.
Это, конечно, все чисто субъективное, но страшно актуальное ввиду увеличения удельного веса вордовских документов в моей жизни. Раньше, в школе, я гораздо чаще писала пространные сочинения, упражнения и конспекты в тетради, переписывалась по почте, писала записки и отметки в дненвике. Поэтому я никак не могу свыкнуться с университетским обилием цифровых документов - как для чтения так для письма и пребываю в легкой растерянности.

---

12.04 хроника событий

песнь пролетариата

Утро не предвещало ничего выдающегося - полусонная работа по разгребанию булок, батонов, булочек и пирогов. Утро - не предвещало но уже само это вводное предложение - предвещает. Увы, невохможно в наш век написать что-либо более или менее неожиданное, постоянно спотыкаешься о клише. Так вот, сославшись на отсутствие радио, товарищ Тина решила затянуть исландскую пролетарскую Majstjarnan (о ней уже было) в два голоса. Затем Снайрун решила продемонстрировать нам высокий пилотаж и, размазывая сладкую патоку по вертушкам и срываясь на фальсет, спела кое-как гимн Исландии. Приняв вызов, я подхватила тинино исполнение гимна Норвегии и чуть не обрушила на пол булки, узнав, что норвежцам не под силу совершить мой подвиг - выучить второй куплет, далее последовало вопение, мычание и прочее неких полусоциалистических гимнов, слова которых нам выдали два дня назад на хоре, и один из которых якобы даже восходит к русской песне (и в это мне даже верится) ну и конечно на бис - Majstjarnan. Ближе к концу песни из глубины пекарни послышался густой баритон, поющий на тот же мотив "Я вот-вот как расплачусь, песня слишком грустна.."

скрип колес

Мы нашли его на улице - унылый, поруганный, искалечнный он стоял прислонившись к стенке в выражении безнадежности и безразличия к своей судьбе. Его звали Бронко. В этом мире он был одинок. Вы помните анекдот про велосипеды и монашек? Как вы думаете, какого слышать о подобном, елси ты велосипед и у тебя нет седла? Присмотритесь, ведь седло - это сердце велосипеда!.. Вчера я отвезла его к парню по имени Виктор, защитнику старых велосипедов. Встретила в его благотворительной мастерской несколько знакомых товарищей. Виктор был слишком добр ко мне - поставил новое седло и даже починил задний тормоз, дав мне в добрый путь забавный мануал по починке велосипедов. И хотя пожертования были сугубо добровольными, я внесла в кассу тысячу крон. Потому что он делает хорошее дело, потому что я верю, что велосипеды должны восторжествовать над бензиноядными автомобилями, потому что хватит наконец потреблять и выбрасывать. Кроме того, Викор, с такими добрыми спокойными глазами, научил меня новому слову: ryðga - ржаветь, слово странное, потому что обычно глаголы,обозначающие смену состояния, имеют суффкс -n- и логично было бы предположить,что ржаветь это "ryðna", но тем не менее)) теперь я могу не только рассекать на новом велосипеде, но еще и говорить знакомым исландцам, что мои волосы поржавели)))
Кстати, кататься на велосипеде заново - это все ранво что вновь взяться за язык, который какое-то время не проходил через сознание. Сначала сомневаешься в целесообразности, уверенный в необратимости мозговых процессов - уверенность в том, что незнание отдельных слов приведет к краху всех надежд подобно уверенности в сложности сохранения баланса за рулем, потом как-то неуверенно ачинаешь крутить педали, тормозишь невпопад, еле выбираешься из-под туши, свалившейся на тебя как труп богомола-гиганта, с какой-то неуклюжей брезгливостью сдергиваешь себя с седла.. А потом все оказывается до глупости просто. Просто надо поверить, что это прсото.

культ-УРА!

Да еще сходила на пьесу "Baðstofan", название которой можно первести с исландского как "Изба" или "горница", в общем речь идет о той самой святая святых исландского народа, которая обхединяла функцию спальни, гостинной, столовой, кухни и в общем-то весх комнат в доме в период долгой зимы. В принципе пьесу можно озаглавить "зима Исландской культуры" - и автор, Хюглейкур Дагссон, о котором вы уже успели услышать по садистическим комиксам, которые я периодически выставляю на обозрение не жалеет средств для создания крайне гротескной и зловыхающей картины своих соотечественников. Характеристики персонажей можно подвести под сплошное не: необразованность, нетерпимость, неумение владеть собой, неуклюжесть, неопрятность, невежество итп. На фоне остального получеловечества появлется некое существо зеленого цвета (судя по всему, пришелец), которого все принимают за Гренландца (по цвету кожи) и толкьо одна девушка решается установить с ним контакт, который вскоре вырастает в люовную связь и дает зрителю ответ на животрепещущий вопрос: "КАК они умудрялись в общей бадстове заниматься любовью?" Одноактная пьеса заершается картиной матери зеленоватого ребенка (в противовес другим, зачатым в кровосмешении), преисполненной надежд и благодати.
Как и следовало ожидать, сам текст (во всяком случае то их него, что распознавало мое ухо) и игра актров постоянно граничили с гротеском, постановка была очень интересной, особенно роль некоего мужчины в шелковом наряде и короне, который во время всего действия что-то усердно прял и ткал, создавая некую мрачную, хаотическую музыку. Атмосфера зимы и утлой, затхлой избы наличествовала благодаря обилию сценического дыма и психоделическому освещению.
Конечно эта пьеса не должна восприниматься как правда из первых рук об образе исландцев, но имхо она является неплохим противоядием для чрезмерного патриотизма. Пьеса нейтрализует эффект от постоянного "тыканья в морду" сагами, Бьорк, креативными пейзажами, уникальными традициями и прочей "самобытной культурой", что наверняка набило оскомину товарищу Хуглейку, автору.

-белый

падает снег. красиво, но бесполезно. я так хотела поколесить по городу! =(

---

любовь и голуби

---

Так хочется просто плюхнуться в чьи-нибудь перинно-мягкие объятия и реветь, просто реветь в три, в четыре, в пять ручьев, реветь потоками ледниковых рек, обрушить всю лавину бессильной скорби. И пускай Повод - ничтожный (поехала заюирать билеты в театр, замерзла на остановке в ожидании автобуса, когда доехала до театра, поняла, что после долгого рассматривания карточки на получение билетов умудрилась забыть ее дома, потратила кучу времени и нервов), но за ним стоит огромная, косматая, глухая к мольбам о пощаде Причина.
Что-то с моей головой явно не так. Я трачу уйму усилий, чтобы сохранять хоть какой-то элементарный порядок в мыслях. И когда наконец что-то удается сделать как надо, хаос вырывается из-под бдительного контроля и гадит в мою жизнь.
В этот раз хотя бы никто кроме меня не был замешан.. Но всё равно так чертовски гадко. Я ведь кроме того что растерянная еще и ответственная... =(
Ужасная комбинация.
Хоть вешайся.
Почему?

---

голос пролетариата

Мне понравилась выдержка из диалога одного моего соседа по общаге с его коллегой по работе. Мой друг осмелился осведомиться, где тот учится. На это последовал ответ:

-I'm a blue-collar worker, not some college pussy.

(я вам не какая-нибудь интелигентская сволочь, я гордый пролетарий!)

---

япония и здравый смысл

видео для тех, кто часто ездит в российском метро:

www.chilloutzone.de/files/08040701.html

(мужчины в униформах - неужели это их прямая обязанность?)

---

Å!

Я в полном шоке, товарищи!
Прийдется рассказать вам пред- и предпредисторию, ибо последнее время мой дневник вообще всячески избегал повествовательного жанра как такового. Дело в том, что срашно давно, после того как я вступила в скандинавофильскую организацию в Рейкъявике, я взяла на себя "тяжкую ношу" ответственного за выпуск общескандинавского молодежного журнала" GORM. Поездка в Копенгаген, несмотря на мои любвеобильные и трепетные описания по сути была не более чем командировкой - меня "послали" как представителя журнала из Исландии, оплатив все издержки. На весьма неформальном совете мы решили, о чем будет новый (и первый за 2 года молчания) журнал и какие статьи в него войдут. Но самое главное - мы решили, что журналу требуется новое имя - Горм (а это один из датских королей-основателей династии) не просто не звучит, но еще и мало ассоциируется со скандинавской молодежью (особенно потому что его титул "Горм Старый"). Следовательно, мы решили объявить конкурс среди членов организации на лучшее имя для журнала.
Я внесла свои пять копеек и один из вариантов (на самом деле ЕДИНСТВЕННЫЙ вариант, остальные я просто придумала "для увесистости", дескать, я думала) прошел в финал! То есть ответственная комиссия отдала равное количество голосов двум вариантам и один из них - мой! Теперь нам, как высшему эшелону власти выслали письма с просьбой помочь в этом трудном деле, а я всё как-то не уверена в моральности отстаивания своей позиции... Наверное стоит написать, что я не могу ответить на вопрос по причине эхеемм... личной заинтересованности в исходе дискуссии?

Кстати да, для общего развития: мой вариант прост и звучен как пять копеек (вы пробовали кинуть пять копеек "на хорошую погоду"? слышали чистое "ля"?) просто-напросто Å! (О!ооочень особенная буква во многих скандинавских алфавитах). Конкурирующий вариант NORDKANTEN - "Северный край" или "карй или берег севера", причем чел явно подвел под это кучу исследований на тему, как это имя можно интерпретировать, буквально разобрал его по корням, слогам и буквам, и не забыл приписать, что еще это можно перевести на финский и тогда у него появятся еще какие-то хитрые значения.

В общем речь идет о борьбе левого и правого полушария мозга, ребята.
Черт, я хочу выиграть. Я пожалуй принесу кого-нибудь в жертву Одину.
Ы!Ы!Ы!
Å!Å!Å!
Кстати, мне ведь еще статью в этот журнал писать...ых

---

Кто-то сказал, что, де, фотографий стало мало.
Вот Вестманнские о-ва и - в невесомости - я.

немного о цвете волос

---

нашла)

Северное сияние в фольклоре. много слов на английском (С) Википедия

In Bulfinch's Mythology from 1855 by Thomas Bulfinch there is the claim that in Norse mythology:

The Valkyrior are warlike virgins, mounted upon horses and armed with helmets and spears. /.../ When they ride forth on their errand, their armour sheds a strange flickering light, which flashes up over the northern skies, making what men call the "aurora borealis", or "Northern Lights". [17]

While a striking notion, there is nothing in the Old Norse literature supporting this assertion. Although auroral activity is common over Scandinavia and Iceland today, it is possible that the Magnetic North Pole was considerably further away from this region during the centuries before the documentation of Norse mythology, thus explaining the lack of references.[18]

The first Old Norse account of norðurljós is found in the Norwegian chronicle Konungs Skuggsjá from AD 1230. The chronicler has heard about this phenomenon from compatriots returning from Greenland, and he gives three possible explanations: that the ocean was surrounded by vast fires, that the sun flares could reach around the world to its night side, or that glaciers could store energy so that they eventually became fluorescent.[19]

An old Scandinavian name for northern lights translates as "herring flash". It was believed that northern lights were the reflections cast by large swarms of herring onto the sky.

Another Scandinavian source refers to "the fires that surround the North and South edges of the world". This has been suggested as evidence that the Norse ventured as far as Antarctica, although this is insufficient to form a conclusion.

The Finnish name for northern lights is revontulet, fox fires. According to legend, foxes made of fire lived in Lapland, and revontulet were the sparks they whisked up into the atmosphere with their tails.

In Estonian they are called virmalised, spirit beings of higher realms. In some legends they are given negative characters, in some positive ones.

The Sami people believed that one should be particularly careful and quiet when observed by the northern lights (called guovssahasat in Northern Sami). Mocking the northern lights or singing about them was believed to be particularly dangerous and could cause the lights to descend on the mocker and kill him/her.

The Algonquin believed the lights to be their ancestors dancing around a ceremonial fire.

In Latvian folklore northern lights, especially if red and observed in winter, are believed to be fighting souls of dead warriors, an omen foretelling disaster (especially war or famine).

In Russian folklore aurora borealis was associated with the fire dragon ("Ognenniy Zmey"), who came to women and seduced them in the absence of their husbands.

In Scotland, the northern lights were known as "the mirrie dancers" or na fir-chlis. There are many old sayings about them, including the Scottish Gaelic proverb "When the mirrie dancers play, they are like to slay." The playfulness of the mirrie dancers was supposed to end occasionally in quite a serious fight, and next morning when children saw patches of red lichen on the stones, they say among themselves that "the mirrie dancers bled each other last night". The appearance of these lights in the sky was considered a sign of the approach of unsettled weather.

Many prospectors during the Klondike Gold Rush believed that the Northern Lights were the reflection of the mother lode of all gold. The most popular poem of the writer Robert W. Service from that era, The Cremation of Sam McGee, begins: "The Northern Lights have seen queer sights, But the queerest they ever did see, Was the night on the marge of Lake Lebarge, I cremated Sam McGee." In The Ballad of the Northern Lights, Service refers to the theory that the source of the glow is an enormous deposit of radium in the polar region.

---

какой-то безбрежный океан безделия.
начинаю есть - хочется есть беспрерывно
после обильного пира тянет на сон - и так могу проспать сутки
а в остальном ничего вообще не хочется
вывод - просто не надо есть?

я устала, мезами

---

Кобен

Я лежала неподвижно и слушала сердце города. Оно билось гулко, тревожно, с надрывом. Вены города были напряжены, намотаны на скользящие, сверкающие спицами колеса велосипедов, красный кирпич содрогался от человеческого дыхания, воды бились нервно о стены каналов, вся живая, хладнокровная, изъящерившаяся булыжником плоть города сопела шумом шин, раздувалась под тяжестью витиеватого сна о томлении, отчаянии, о тоске, одиночестве и надежде.
Огромный чешуйчатый, цвета ржавой меди дракон покоился в сгустке человеческих жизней, в клубке запутанных судеб в сдавленом ропоте давно отзвучавших шагов, под белым парусом неба.
Порой сквозь толщу сна раздавались похожие на подавленный стон гудки грузовиков, порой - рычащий рев мотоциклов вырывался и угаласл в ночи, прерванный нежным и ранимым отзвуком сирен.
На самом дне пропасти потихоньку, украдкой текла другая жизнь - под ногами русалки бурлила пена бормоча "Убей!"; добрый и печальный Андерсен проводал глазами вереницу торговых знаков, покрывших лоскутным одеялом одно из зданий; термометр услуждиво показывало 0 градусов; бравые парни с трубами застыли в ожидании проходящей мимо девственницы, забыв, что за все столетия проведенные в тишине, разучились играть на своих инструментах; дракон почти одолел быка, несмотря на голубей, усевшихся у него на хвосту; четыре аиста взмахнули подрезанными крыльями - и остались на Амагерторве, усыпанном велосипедами, как скользкими комариными трупиками.
Где-то в глубине датчане жевали свои достойные Лувра бутерброды глотая слова вместе с кусками лососины и паштета, глотали холодный Туборг.
Пора было спать - перед последним рывком - последним вздохом датского воздуха, немного отдающего коноплей, поому что надо было окинуть последним взором свободную Кристианию с ее сказочным хаотичным миром людей, которых не колышет курс Евро или политика стран Средней Азии*. Предстояло спуститься на самое дно, промчаться эритроцитом по упругим венам города и вылится, смешавшись с потоком на площадь, где бронзовые инуиты конкруировали в немой неподвижности с настоящими и - пьяными в стельку.
Я заслужила сон, я уношу из Дании настоящую датскую простуду, немного истинно гамлетовской тоски, успешно решенные вопросы о судьбе общескандинавского журнала ("Быть или не быть?"), завтрак, плавно переткший в обед на Набережной Исландии под пение норвежского и швежского языков и гарканье датского... Я видела всё (с)
Дракон мирно свернулся во сне, совсем как котенок.
Livet er ikke det værste man har

немного визуализации

_____________________________________________________
*для тебя, дорогая Радистка Кет

---

hail to the 80s!

Лучшие четыре года моей жизни прошли, пролетели промчались под дикие звуки панка - в восьмидесятых. То-то было времечко - настоящий бунт против системы: я швыряла тарелки в изумленные лица родителей, орала благим матом, испражнялась и ходила голышом в публичных местах и всячески демонстрировала протест общепризнанным правилам и свое человеческое право на самовыражение всеми доступными способами.
А вы что делали в восьмидесятые?
Как бы то ни было, время то утекло сквозь пальцы, оставив мало воспоминаний и - как оказалось после вчерашней вечеринки - теперь кажется необычно свежим и оригинальным. Множество народа в непостижимых уму костюмах, орущее, визжащее и плююзее в микрофон караоке, соответствующая подборка музыки и вдобавко - превосходный Мохито, сварганеный тов. Пабло (на то, впринципе и существуют испанцы). При экстатических всплексках эмоций никто не пострадал, нет также жертв среди чрезмерно усердствоваших в прыжкообразных телодвижениях, отдаленно напоминающих танцы.
Однако жертв удалось избежать только чудом: некто Торарин чуть не поддался на провокации своего друга и едва-едва не согласился облизать всю жижу, накопившуюся на дверце самого отвратительного холодильника если не мира, то нашей общаги - точно. Ценой за отравление желужка и всеобщее недоумение были жалкие 5000 исландских крон (50 евро). Торарин выбрал чистый язык и чистую совесть (а это значит, что драить холодильник предстоит нам..)
Вечер закончился неожиданно мило - очередным доказательством (а) неприспособленности финского организма к алкоголю и (б) немоверной доброжелательности исландцев. Девушка по имени Мари (с трогательными светлыми волосами и слегка задыхающейся, по-дестки наивной интонацией) в 4 часа ночи решила заказать пиццу - мы стали свидетелями ее не менее чем 15 минутного разговора с персоналом пиццерии, включая перлы "у нас мало денег, но мы можем дать бесплатного пива", "мы очень голодные, вы ведб добрый человек? вы можете сделть пиццу чуть-чуть, совсем чууууууть-чуть больше?", "у вас есть пицца Измагрита?" ("is Margarita" - отрывок фразы суфлировавшего Луки), "вы можете: посмеяться потом, а сейчас немножко поговорить со мной?". Вишенка этого торта - пицца так и не была заказана, ибо доставка пицца начинается в 6 утра! При этом девушка успела ненароком рассказать этому достойному-Рая-за-ангельское-терпение неизвестному исландцу всё о своих похождениях этим вечером, ибо она не заметила как на том конце сняли трубку! я ее обожаю)

не забудьте прослушать труевый хит восьмидесятых:

---

одну звездочку знаю...

меня очень тронула эта песня) вчера разучили в хоре.

просто захотелось по-человечески поделиться с вами...
(на ютьюбе кстати есть вариант в свободном переводе на русский, но мне захотелось показать вам всё трогательное и скромное обаяние исландского языка. Есть в нем что-то такое мужественное, крепкое и в то же время хрупкое, почти воздушное.. оглушенные согласные, почти шепотом, глубокий рокот оглушенной "р", похожий на урчание кошки, глухая "л" как журчание ручья в тихую летнюю ночь, и конечно же вздохи, вдохи и выдохи - как будто на исходе сил...в общем, слушайте.)

audio.luijten.org/iceland/maistjarnan.mp3
автор стихов кстати - Халльдор Лакснесс, тот что лауреат Нобелевской премии.

---

offtopic

and it's getting me down..
and it's getting me.. down
and it's getting me, getting me
it's getting me.

they're wingless i'm rootless
they witness i rule this

---

Хотела написать, как сказочно мы провели время на Вестманских островах, однако жизнь и неисповедимые пути моего разума заставляют меня строчить сий жалкий пост:
Сегодня, 24 марта примерно в час ночи я решила заказать билеты Рейкъявик-Осло-Трондхейм-Рига. В итоге билет из Трондхейма я заказала на сегодняшнее число. Осталось только доплыть, добежать, доползти до этого прекрасного города, увидеть его - и наверное все же умереть. Причем, судя по всему, товарищи норвеги спят крепким сном, и мой дебильнейший заказ еще не пропущен через бездушную и непреклонную систему авиокомпаний.
И поэтому у меня даже нет шансов ПОМЕНЯТЬ билет (хотя об этом праве и говорится в FAQ сайта)

Конченый я человек, конченый....
Сижу..грызу белый шоколад.
Может написать им письмо, что я дислексик, что начинающееся на "ма" слово для меня - либо "мама", либо "май" (17-ое разумеется), что я, в конце концов, инвалид любви, инвалид любви к Норвегии, что нельзя же вот так отрезать мне стальные руки-крылья и вместо сердца - пламенный мотор...?

Так грустно. Самое грустное - я совершенно не понимаю, как это происходит. В какой-то момент я теряю контроль над происходящим, это какая-то ментальная хрень.

upd:билет обменян. но по части рассеянности - кривого могила исправит.
план плавно переходит в следующую фазу: штурм свободных коек в стольном городе Осло. прорвемся.

---

на сон грядущий

эта картинка мне почему-то напоминает копенгаген с его кирпичем и нитью каналов:

(www.yerka.ovh.org/ - интересный сайт о польских художниках в стиле Магический Реализм)

Сегодня какой-то бесцельный день: написана пара э-мейлов в пустоту, одно письмо, которое должно было быть давно отослано, вопрос с пасхальными каникулами не решен, билет в Осло не куплен, много чего - не.
Что бы я делала, если бы у меня было больше обязанностей перед университетом/ами?..
Сейчас я даже не очень едставляю, что твориться в Латвии. Говорят дяденька по устному общению поднимает тему сисек секса на каждом уроке и заставляет народ читать тексты по 20 страниц в каждом (разумеется, не без упоминания чего-нить эдакого). Сама я эти тексты в глаза не видела. Как я сдам экзамен?..

Вообще, верните мне первый год - головокружительная уверенность в нашей системе образвоания, свалившаясь как конфети на голову стипендия, новые, еще не затертые рутиной отношения в группе, совершенно новый и необычный норвежский язык, надежды, всякий там молодецкий угар, бурная фантазия, креатив, культпоходы на каток, твердая увереность в том, наконец, что это прикольно - быть лохматым, но шибко умным чуваком-полиглотом, витающим в облаках книжным червем.
куда-то это все делось.
например, оказалось, что к червиному образу жизни прикладываются ревматизм, сколиоз, близорукость и геморрой. А "системы" в нашем образовании нет и наверное не будет. И креатив как-то перестал поощряться и восприниматься адекватно. И вообще...как-то далеко я от всего этого,да....

---

пипец, девки

Моя достопочтенная матушка приезжает 25 апреля.
Только что получила письмо, где она подчеркивает,что именно на этот день приходится Страстная Пятница и вопрошает, есть ли в Рейкъявике православный храм, где мы вместе с ней могли бы освятить яйца.
Ну не пипец ли?
Неужели прийдется проходить через все это даже здесь, в благодатном отрыве от вездесузей праославной церкви?

---

Гудрун не жжот

Вчера решила быть послушной девочкой и сходить на исландскую средневековую литературу. И - в очередной раз удостоверилась, что ходить на нее - вредно для морального и ментального здоровья.
Когда учителя НЕ УМНЕЕ меня, у меня начинается депрессия. Когда они реально глупее, я начинаю чувствовать, что любое образование (в том числе и мое собственное, да-да, своя рубашка, она ближе к телу) - абсолютно бесполезно, и депрессия переходит в критическую фазу.
Прошу заметить, что под понятием умнее/глупее я понимаю не количество точечных знаний, а умение организовать их, показать их под новым углом, анализировать, обобщать, вычленять главное и второстепенное, в конце концов - просто умение представлять эти знания, ознакомить слушателя в интересной форме.
Я готова простить страшный немецкий акцент. Я готова простить недостаточное владение английским языком. Но я не могу выдержать какой-то несовместимой с профессорским знанием некомпетентности в предмете. Через каждое слово "но мы не знаем", " но это не ясно", "это так странно!", "исследователи спорят по этому поводу" Какие аргументы они приводят? Что Вы сама думаете по этому вопросу? И в ответ сонное: "Я не знаю...я читала и одну книгу, и другую...аргументов недостаточно, я не могу решить. Вы сами почитайте, чтобы понять какие аргументы...Там их очень много, вы знаете, такие толстые книги, а автор - очень сведущий человек, и второй автор - тоже сведущ. Но кто прав, я не могу решить..."
И вся эта манера перечислять, пересказывать то, что мы как раз-таки прочитали (или должны были прочитать) к уроку...
При этом, когда пытаешься спросить у нее что-то или высказать свое мнение, ее реплика всегда паралельно - мимо! Удивительно, но факт: ты говоришь: "черный!", она отвечает: "да-да, белый.." ты спрашиваешь: "а можно?", она, с какой-то по-маетрински рассеянной улыбкой на лице, отвечает: "Да, конечно, нельзя.."

Какое-то аццкое засилие тьмы. После ее лекций остается гадкое чувство, что черной кошки нет и никогда не было в темной комнате. Что мы пытаемся словить руками пустоту. Что мы все умрем, в конце концов.
Это абсолютная правда. Ее лекции наводят меня на мрачные мысли о смерти гораздо больше чем картина "Апофеоз Войны".

Она такая милая женщина, скромная, тихая и доверху наполненная знаниями. Но, черт возьми, как же я ее ненавижу!

---

желать добра

В Древнем Риме не было слова, обзначающего слово "люблю". "Amo" в переводе на современный язык означало "желать", любить плотски, ни о каком возвышенном чувстве к женщине говорить не приходилось. Поэтому римский поэт Катулл, вновь изобретая духовную любовь к женщине, прибегал к словосочетанию "желать добра".

как-то так наверное)