в начале было слово. и слово было в творительном падеже
Есть что-то загадочное в том, чтобы засыпать под вой ветра и просыпаться от него. На кухне ураган рвет петли, свистит и завывает на любые лады и стновится невыносимо больно хотя бы от того что ветер идет с запада, и не расскажет ничего о покинутых землях. Просто бесполезно прислушиваться, наверняка какой-нибудь иформационный мусор из штатов, лучше пить чай, прихлёбывая нарочито громко, дабы напомнить этому бездушному миру о своей экзистенции.
Снаружи ветер гонит рябь в лужах, сдувает паутину дождя, решительно и резко, как кухарка сметает крошки и крысиный помет со столов. Черный мех асфальта вздыбился от пронзительно-холодного дыхания ветра, желтые листья, как некие таинственные насекомые выползли из щелей в тротуаре.
Я скучаю.
Это был хороший план - ссылка по собственному желанию. Хорошее место - в двух шагах от луны, где в звездном свете купаются сны. Всё хорошо.
Но - конечно глупо думать об этом - я не сказала "Прощай". У мея осталось нечто совершенно невесомое, неизмеримое, им можно дышать, его можно петь.
Но - как-то всё скомкано.
Я бросаю слова. На ветер.
Снаружи ветер гонит рябь в лужах, сдувает паутину дождя, решительно и резко, как кухарка сметает крошки и крысиный помет со столов. Черный мех асфальта вздыбился от пронзительно-холодного дыхания ветра, желтые листья, как некие таинственные насекомые выползли из щелей в тротуаре.
Я скучаю.
Это был хороший план - ссылка по собственному желанию. Хорошее место - в двух шагах от луны, где в звездном свете купаются сны. Всё хорошо.
Но - конечно глупо думать об этом - я не сказала "Прощай". У мея осталось нечто совершенно невесомое, неизмеримое, им можно дышать, его можно петь.
Но - как-то всё скомкано.
Я бросаю слова. На ветер.
-
-
28.09.2007 в 09:36В мемори.
Не скучай...