Я чувствую себя хрупкой. Я чувствую себя хрупкой как хрустальный бокал. Как бокал, поглощенный изнутри едким пламенем вина, опьяненный его бурой кровью. Как бокал, ждущий той самой ноты, чтоб разбиться. Чтоб разбиться и стать острым и смелым, потому что этот мир не терпит хрупких, потому что хрупкие приклеиваются слезами к чьему-то плечу и висят там целую вечность, целуя вечность.
Я чувствую себя как одна большая рана. Я - паук меняющий шкуру. Я - бабочка в куколке. Я чувствую как обрастаю, я чувствую, как теряю, мне больно, мне щекотно. Мне кажется, что ничего не будет как прежде, я вижу, как меняется само понятие "как пржде" обугливаясь и сворачиваясь в трубочку. И было ли прежде? Позади меня - лохматые, восьмилапые шкуры.
Я чувствую, как всё дрожит и пульсирует - даже этот вросший в небо город подрагивает в дымке, даже это незыблемое время покрывается рябью. Я стою и смотрю вдаль, вперед. Я смотрю внутрь. И в каждом дереве зеленом я ищу пожар, еще не вспыхнувший, но ждущий пробужденья. За этим намалеванным очагом должно быть что-то. Ритм, линии, закономерности. Такты, паузы, целые, шестнадцатые.
Я чувствую себя нотой. Я чувствую в себе силы сокрушить радужную твердь хрусталя.