Некоторые личности упрекают меня в том, что я не пишу ничего эпохального, а могла бы.

Всё дело в том, что у меня постоянно летают в голове какие-то мельчайшие детали, образы, ассоциации, идеи, не прошедшие через огонь, воду и медные трубы. Летают, коснутся друг друга кончиком волоска - и опять разлетятся. А такого массивного столкновения, в котором бы все разрозненные кусочки пришли бы в свое независимое броуновское движение, не случается. Ну не могу я придумать сюжет. Мне кажется, я слишком болезненно воспринимаю этот мир, имея при этом слишком мало опыта. Читатель посмеется в кулачок и в лучшем случае сдаст книгулю в макулатуру. Потом, мне просто тоскливо выдумывать фабулу, ибо даже ребенку известно, что все сюжеты уже были рассказаны, и расходовать малейшие лазейки, доселе неизведанные отступления от больших троп литературы - задание толкьо для избранных, для несомневающихся. Я не из таких.

Поэтому легче всего описывать объективную реальность, никто ведь не упрекнет меня в том что это было, а значит - банально? ВЕдь я открыто заявляю: это было, я там был, мед-пиво пил. Или есть такие?К чему я все это? Ну...понимаете ли, наступил сезон лечебных грязевых ванн - сама не польешь себя грязью - никто не польет.

А еще закралась надежда: вдруг кто-то давно желает написать роман рассказ всей его/ее жизни, я б его оплела тугим и душистым венком подробностей и мелочей. Есть такие?