в начале было слово. и слово было в творительном падеже
В троллейбусе сидят две девушки, подкованные шпильками. Они утянуты в черное и пьют шампанское. Шампанское - из бутылки! Слава богу, это "Рижское": если б на его месте был "Кристалл", из бутылки, подобно джинну, материализовалась бы полиция нравов и показала бы девушкам, где зимуют ракообразные. =)
И тут эти девушки смотрят на меня как на пришельца с Альфа-Центавра. Я уж подумала, а вдруг и правда шнурок на третьей ноге развязался. Да нет, всё нормально. Чуть-чуть привела в порядок жабры и села подальше.
в начале было слово. и слово было в творительном падеже
*сперва оговорюсь, что я никогда не любила читать пьесы. Передо мной всегда была установка: текст - есть только ничтожная часть этой книги, и хоть ты тресни, до сути не доберешься. После неимоверного количества античных трагедий и комедий эта установка постепенно снивелировалась, тем более что, полную картиную картину о чем-либо получить невозможно - жизнь подкидывает нам только некое узенькое поле для исследования, каждый раз пытаясь уверить нас, что дала нам всё возможное и невозможное. На то она и жестянка. Но не в этом суть.
Так вот, собственно, Ибсен.
Ибсен - пожалуй самый современный из известных на трагиков. Нет, в его трагедиях нет всепоглощающего хора и эпохальных сцен насилия (благоразумно опосредованных повествованием от третьего лица). Зато в них есть та самая эссенция трагедии: ощущение непоправимости, раскаяния и осознаваемая всеми фибрами - тщетность этого раскаяния. Есть дети, страдающие за грехи родителей - и есть укоризненный перст судьбы, нависший над каждым из героев. И все они, пожалуй, неплохие люди, но все - уже приговорены. И каждая палка, введенная в пьесу еще в первом акте, обязательно выстрелит. И все, казалось бы сиюминутные аберрации сюжета, обязательно совьются в гремучий, чугунный узор страданий. И всё - во имя зрителя, во имя всеобщего катарсиса. Потому что зрителю - и античному, и современному нужно что-то более высокое и отсраненное, чтобы прикладывать неизрасходованное своё сочувствие. Более выское и отсраненное, чем пьющий сосед или вымирающие пингвины в Антарктиде.
*образы женщин вообще потрясающи, но о них - либо позже, либо никогда) тут меня больше всего потрясает несоответствие между этими образами сильных и просвященных женщин и, скажем, так личной жизнью аффтара, в которой было место довольно фривольным дамам.
в начале было слово. и слово было в творительном падеже
Какая часть из того, что мы знаем о людях, может быть документально доказана? Иными словами, какая часть - действительно факты? Ведь зачастую мы вполне довольствуемся отсутствием какой-либо информации из разряда "родился-учился" и смело составляем себе мнение о встреченном нами человеке по каким-то другим, эфемерным и не поддающимся объективному анализу деталям.
Кто-то обязательно скажет: мы судим о людях по их поступкам. И действительо, поступки нередко даже документируются во вполне объективной форме: "Из досье на гражданина НН: в пятницу 29ого в 20-00 находясь в нетрезвом виде избил гражданина АА до полусмерти". И как будто всё стало на свои места - имя, фамилия, дата и даже точное время. Но чего-то здесь точно нехватает - чего-то того, что нам никогда не вытянуть из фактов. Мы прочитаем эти строчки и останемся в полном недоумении: почему это спроизошло? Иными словами, нам нужна фабула, история, возможно даже миф. И, в зависимости от не поддающихся описанию движений души, гражданин НН предстает перед нами то в виде пьяного животного с фиксацией на необузданную жестокость; то в виде этакого Раскольникова, проводящего эксперимент (а как это, избить кого-либо до поусмерти?); то в образе царя-Эдипа, в порыве безнадежности выкалывающего себе глаза 40градусным напитком и, в попытке отомстить судьбе, дающему волю унизительному и бессмысленному гневу. Самое ужасное, что даже сам гражданин НН не знает точно, какая из историй правдива, он только нащупывает слова, пробует их на вкус и делает обреченную на провал попытку говорить ог фактах. Его взгляд затуманен так называемым жизненным опытом в сочетании со стандартными моделями, почерпнутыми из книг и общения с другими людьми, а также - в сочетании с необходимостью произвести должное впечатление.
И этот момент, когда факты обрастают фантазией - именно он позволяет нам судить о человеке так или иначе. Мы добавляем к этому древу еще пару веточек в соотвествии со своим вкусом, незаметно для самих себя соотнося многие тысячи "фактов" и подгоняя их по размеру и форме для получения единого повествовательного полотна - и вот перед нами некий человек или образ этого человека - не более документально обоснованный и не менее животрепещущий, чем образ героя книги.
Таким образом, мы и сами, не отдавая себе в этом отчет, вписываем себя в некую коньюктуру - романа, эпоса или беллетристики. Мы жонглируем ролями - из героев второго плана превращаясь во Вседержителей Мира Сего - авторов. Мы обтесываем всё лишнее создавая вокруг объекта исследования единую инерционную систему, пренебрегая тем, что противоречит каким-то из наших убеждений.
И витальность воображения, просто экзистенциальная необходимость ткать полотно повествования непрерывно, и непрерывно делать в нем поправки, недоговаривать до конца, великодушно оставляя место для фантазии слушателя - всё это наилучшим образом иллюстрирует образ Шехерезады, вынужденной рассказывать сказки под угрозой смерти. И чем мы, собственно отличаемся от нее? Ах да, у нас, пожалуй, нет пунцовых, обшитых бахромой подушек
в начале было слово. и слово было в творительном падеже
Буквально минуту назад я по-настоящему билась в истерике. Я валялась на ковре и плакала от смеха, ударяя кулачком об пол. И виной всему - пенопласт.
Если долго крошить пенопласт на маленькие кусчоки, как это делал мой отец, легкие кусочки получают такой электростатический заряд, что начинают липнуть ко всему. Ты засовываешь руку в этот несчастный мешок, и эта белая мошкара стремится облепить тебе каждый сантиметр кожи. И кошмарно щекочет. И когда ты пытаешься их сбросить, они прилипают на вторую руку и это бесконечно.
в начале было слово. и слово было в творительном падеже
Целый час в поезде Рига-Слока превращается во "всего лишь час", когда у тебя в руках посылка. Нет, даже не посылка, а ее содержимое - как косточка в персике сидело оно в ней, готовое отравить меня своей терпкой сладостью. Мимо проносятся чудесные поля, покрытые свежевыпавшим снегом с лимонно-желтым светом солнца, рассеянным тут и там в ледяных прогалинах, а ты сидишь и гнусно усмехаешься. Потому что у тебя в руках - книга "Грузовики Вольво"*.
Потом теплый вечер, яблочный пирог, книжки с картинками и песни под гитару*. Далеко за бортом бушует метель, белая. Летом вообще забываешь, что такое - по-настоящему белый цвет. Не помогает даже контраст с загаром.
И еще мне подарили банку варенья. Варенье смородиновое, этоя на всякий случай сообщаю.
*"Грузовики Вольво" - казалось бы не самое увлекательное в мире чтиво. Если, конечно, оно действительно повествует о грузовиках Вольво. Но если не повествует, то всё просто отлично. А если эту книгу ты получаешь по почте? А если от замечательного человека? Тут появляется слишком много риторических вопросов, а обилие риторики может испортить хорошее повествование, как и слишком много лаврушки в супе.
Непосвященному читателю будет неясно, зачем я поминаю в этой связи Иру Морозову, зато Ира Морозова должна осознать всю степень моей благодарности к ней, ибо теперь она увековечена здесь, и память о ней у потомках будет оттенена, как фоном, такой очаровательной деталью как книга "грузовики Вольво"
*я о песнях под гитару.
не просто песни, а норвежские песни под гитару.
тут стоит признаться, что пою я ужасно, а у моей сахарной подруги напротив - просто ангельский голосок. Зато я быстрей ищу слова в словаре!
И тут стоит признаться в одном преступлении. Те ноты, которые я безжалостно смяла по причине невмещаемости объектов студенческой жизни в мою дамскую* сумочку оказались нотами национального гимна Норвегии
Ну не могла же я знать наперед, что песня под названием "Да, мы любим эту страну" - может быть гимном?
Теперь мне грозят долгие годы в исправительной колонии.
*о дамских сумочках
мою сумочку можно только условно назвать дамской. Я ведь - скорее дама, чем месье? И, забросайте меня камнями, но эта всепоглощающая черная дыра, покачиваюшаяся где-то в районе бедер, вне зависимости от своих размеров, будет называться дамской.
Сегодня такой день, что я готова славить Норвегию, да и - не будем мелочиться - всю жизнь на каждом углу. Посадите меня в круглую комнату!...
в начале было слово. и слово было в творительном падеже
Сегодня какой-то вечер юмора выдался. В процессе жалкого заппинга каналов, переключаю на дом-2 и слышу потрясающую просто реплику:
- Она мне говорит: нет., ну ты знаешь, что - настоящий бред? Я говорю: нет, не знаю, а что - настоящий бред? А она говорит: настоящий бред? И ты не знаешь, ЧТО - натсоящий бред!!?? А я ей: ну так что по-твоему - настоящий бред?? И тут , понимаешь она мне: настоящий бред - это *и тут как раз нечленораздельно*
И так я и не узнала, что есть настоящий бред и как отличить его от подделки.
Может кто-нить смотрел? Может кто-нить понял, что она там сказала?
в начале было слово. и слово было в творительном падеже
Вчера вечером произошло два диаметрально противоположных события: один реальный человек наконец завел себе нет и вышел в глобальную сеть, а другой, виртуальный до мозга костей, вышел за пределы нета и попытался вползти в мою реальную жизнь.
Соответственно их диаметральной противоположности, каждое событие и заряжено по-разному.
Мой брат вышел в тырнет! Россияне, жители Петербурга, завидуйте и молитесь - у него выделёнка!) Эффект, произведенный этим событием в семье вряд ли был более масштабным чем то же являение Христа народу. Подумаешь, дядя с голубком, а тут - живой и настоящий брат. И скоро можно будет общаться по микрофону.
Следующая тирада принадлежит, конечно же ему. Предлагаю заценить, ибо это стало вдруг фразой вечера:
(рассказывает о масштабном дискотечном мероприятии): "В плане зрелещности всё по вышке!!! - пиротехника, танцовщицы , свет, видео, ЗВУК, костюмы-декорации, танцовщицы !!"
у меня нет сил это комментировать) ТАНЦОВЩИЦЫ!!!!)))))))
Вы, конечно, помните того сорокалетнего милашку*, предлагавшего руку, сердце и норвежское гражданство. Так вот, это ничтожество посмело еще раз напомнить о своем существовании и на этот раз - в совершенно неподобающей форме. 11 часов ночи, креветка поглощена вязанием, окруженная лаской и любовью семьи. И тут трезвонит мобильный телефон. Номер скрыт, но кто не рискует, тот ведь не пьет шампанское? (ради шампанского я готова на всё, знаете ли) И вот, поднимаю я трубку, и наступает *непоняяятно* (если вы думаете, что в 11 часов я прямо жду, что мне кто-нить будет звонить по-норвежски, вы жестоко ошибаетесь!). Первая мысль - чей-то гнусный прикол (ибо голос ну совершенно невыносимый, несовместимый с эстетикой). Вторая мысль - надо вслушаться (она и оказалась здравой, ибо как только я поняла "snakker du norsk?", я тут же бросила трубку и чуть не бросила могильник об стену).
Ибо какого черта!
Если у меня стоит мобильный в скайповском профиле (уже, кстати, не стоит), это же не повод озорно звонить мне в столь поздний час? И что я должна сказать предкам? Что мне звонит какой-то педофилический кретин, с которым я не общаюсь? А если я с ним не общаюсь, так почему он мне тогда звонит? Потому что он кретин?! Именно!
Фу, мир густонаселен нездоровыми и несимпатичными типами.
* если кто-то из вас полагает, что этот извращенец как-то связан с роликами, носками и прочим детским садом, то он ошибается!
в начале было слово. и слово было в творительном падеже
Сегодня ночью мне снится. Мне снится достаточно редко, на самом деле, то есть мне конечно сниться, но я обычно ничего не помню. Но в этот раз я помню всё.
Я помню зеленую стену, от неровной покраски всю в пупырышках, клетчатый красный плед на кровати. На кровати сидит человек с ножницами в носу. Человек мне знакомый и - мертвый. Мертвый, потому что я... я что-то не...
И умер еще какой-то человек, его я не вижу так отчетливо. Не могу вспомнить...
Я просыпаюсь и понимаю: умер, увы, прийдется с этим жить. Конечно, это случилось, но люди ведь и не такое переживают. Первое время после этого снятся сны, потом все сходит на нет, все сойдет на нет. Я засыпаю и мне снится утраченный багаж и свинячий восторг.
В утреннем свете все становится на свои места. Все целы и живы.
И только вечером я вдруг узнаю, что человек, которого я видела мертвым, именно в этот день участвовал в сценке. В сценке он играл самоубийцу.
в начале было слово. и слово было в творительном падеже
На каникулах я амёба. Меня можно разглядывать под микроскопом в пропахших формалином коридорах биологического факультета. Утром я вытягиваю все свои ложноножки, щевелю ими в хаотическом порядке, потом опять стягиваю. Это продолжается около получаса. Потом я изучаю запах подушки. Только затем я перевожу взгляд на прямоугольник окна и принимаю окончательное решение убрать все эти новогодние декорации (решение приходит ко мне каждое утро, из чего следует, что свой жестокий приговор я так и не привожу в исполнение).
Далее начинаются бессистемные перисталические движения, неизменным направлением вектора которых является компьютерная комната. Остальные направления сугубо случайны и имеют некоторое отношение к Марселю Прусту, вязанию, чаю или телефону. Иногда я выхожу во внешний мир. Там много раздражающих факторов как то: мороз, солнце, день чудесный. Тогда я пытаюсь разделаться со всеми делами одним махом и героическим прыжком перемахнть обратно в свой амебистый субстрат, где так тепло и тихо. Но это не удается, раздражающие факторы берут верх, и я уже обожаю каждую песчинку этого большого мира, глажу взглядом глазурированные торты рижских домов и ищу константу гармонии между цветом неба и цветом домов.
Я совсем ничего не делаю, дорогие мои. На каникулах я - амёба.
в начале было слово. и слово было в творительном падеже
Иногда есть смысл пропылесосить моск каким-нибудь бессмысленным и бездумным занятием. Например, столь патриархальным и бюргерским как вязание.
*да простят меня мнящие себя интеллектуалами*
Мышечная память - самая надежная в мире, доказательсва не замедлительно были явлены, когда мне не толкьо удалось набрать на спицы петли, но еще и провязать их и лицевым и изнаночным способом! Я сама было чуть в обморок не упала.
Однако по части вязания "на четырех спицах" случился облом, и мне пришлось искать помощи у всемогущего вязального бога интернета.
Скоро у меня будут две гламурные трубы, куда можно будет засовывать руки. Если засунуть все остальное в шерстяное красное платье и красные же колготки, поулчится ансамбль и для корабля, и для балла.
в начале было слово. и слово было в творительном падеже
Время от времени стоит вносить элементы интерактивности в эту гнусную диарею.
А посему предлагаю гадать. Но не на кофейной гуще, это антинаучно.
Итак: кто знает меня лучше всех, кто знает меня так, как, как я сама себя не знаю (это вполне возможно!) получит.. точно получит!*
Всё что от вас требуется, так это послать ответы на вопросы мне на умайл (feedback - в закрытом посте))
(все вопросы, кроме некоторых исключений, преполагают множество вариантов ответа - чем больше тем лучше. креатив - приветствуется, а баллы - ориентировочны))
в начале было слово. и слово было в творительном падеже
Моя бабушка - любитель всякого треша, она постоянно привносит в наш дом нечто такое, о существовании чего никто бы не догадался. И даже если бы догадался, то предприянл бы все меры, дабы избежать насильственного проникновения этого "чего-то" в свою жизнь.
Очередной ее подарок можно лицезреть на приложенной картинке:
Стоит конечно оговориться, что я не терплю клоунов, они меня вводят в необъяснимое замешательство. Но это субъективное.
Объективное состоит в том, что это - горшок для растений! Самые проницательные небось уже добрались до подвоха. Для непроницательных я скажу толкьо одно слово: кактус...
в начале было слово. и слово было в творительном падеже
10-00. Пытаясь рассовать по карманам осколки снов, рыщу в поисках могильника, чтоб и его тоже убаюкать словами. Он рыдает в недрах сумки и - откликается женским голосом. Женский голос говорит - СЕБ унибанка вам, как своему стипендиату, объявляет о вакансиях. Так вот я кто! Стипендиат! Еще пять минут назад я, возможно, была кенгуру или - ледником в горах, а может я парила где-то облачком. Но в этом мире я стипендиат, что ж, тоже неплохо.
И вот: присоединишься ли ты к сонму клерков? Сменишь ли креветочный костюм на черный-низ-белый-верх? Хочешь ли ты работать с людьми и деньгами? А с денежными людьми? А если это судьба?
И вот я даже не знаю, что ответить. С одной стороны, люди месяцами безуспешно "тыкают в рефреш" на doska.lv или ss.lv в поисках трудоустройства. А тут звонит работодатель и голубая кайма прилагается. И сейчас действительно стоит прислать им cv с пометкой "стипендиат" и ждать, что же они предложат. Но сиви... (это совсем другая история)*
*совсем другая история: пока брат был дома, мы создали архив всех моих файлов за прошлый год и записали его на двд. Я скачала с архива только недавние файлы, дабы не засорять пространство. Оказывается, так как пустой двд принадлежал однокурсникам брата, он его перевез в Россию! Dum gris, bukk med stygge tenner, kjo/tthue, det finnes bare sto/v i hodet hans! Надежда умирает последней, но в этой папке были такие добрые вещи как сиви, исследовательская, не говоря уже о бесчисленных фотографиях.
Я чувствую себя как историк, только что осознавший, что фрагменты текста - вот все, что человечество получит от "Персов" Эсхила. И хоть ты вымажь стенку в своем мозге, всё утрачено.